小的时候，把大学以前统称“小的时候”，写了很多字，各种各样的文字、片段、章节、小调子，觉得笔是最好的朋友，不会离弃不会背叛，忠于心灵。很多年，作文一直是范文，哪怕应付了事10分钟结束的，包了牛皮纸的作文本永远躺在一摞本子的顶端，弄得一班人在这件事上没有悬念。大了，很多感觉忽然不知道怎么用字来描，或许也是有些倦怠，渐渐的不常写了，越不常写就越写不出，像现在
那时候坐在101眼镜湖边和轺轺偷偷分享那些小调子会偶尔觉得自己空落落的，“为赋新词强说愁”，为什么笔下涩涩的没有油呢，我问自己
书架上藏了一个脊破了的本子，从北京带到成都，从成都回北京，在到上海，辗转万里。那里面最多的部分是在“小时候”的最后时光高考结束的暑假写的，大学期间又零零散散的涂了些。在心里把它当作宝却随手搁在书架的某一个部位，好像不太能正视这个宝的分量一样，也好像父母即时一视同仁对待膝下儿女但仍会有最钟爱的一个
马未都说“生活才是文学，可文学不是生活”
生活掠夺了我的文字，我曾经的文字在云淡风轻背后隐隐作痛
有点潜意识的喜欢看许知远的文字，这个和我同年离开校园的男生的笔风在金融时报的专栏里颇有几分异类，不一定赞同他文中的观点，被吸引的是那种散淡的忧郁。文字是你的气场的物质化，文字是文字，文学是文学，文学是为了让自己宣泄，宣泄给愿意接受你倾倒的人，霸道极了
ZN发他写的姑且称为报告——现在时常会找不到合适描述的名词——给我看，虽没有回他但是心里很佩服，佩服他字里行间欲破纸而出的激情。
也不知道想说什么，吹散骨架的码了这些
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